Café da Manhã

O café fumegava na chaleira recém saída do forno. Das janelas abertas o sol se infiltrava debilmente, com suaves linhas amareladas brilhando pelo chão de pinho polido. Na mesa a manteiga derretia sob o pão farto recheado de salame temperado.

Os pés descalços, pernas nuas, vestida apenas uma camiseta de botões. O corpo esbelto parecia ser imune ao intenso frio da manhã. Ana cantarolava baixinho algo que lembrava muito pular corda e amarelinha. Cortava o queijo coalho, torrava o bacon. Sentindo em cada poro a felicidade se dilatando por todos os cantos, dançando em volta da mesa, voando pela janela a fora.

Olhou a mesa posta e se encheu de sua confusão particular. A sensatez reclamava raivosa de algum canto do inconsciente, enquanto a inconseqüência lhe dominava a alma, lhe sucumbindo os sentidos. Fechou os olhos tentando conter a nostalgia que corria por entre os cabelos, pele e vísceras. Ela era toda paixão, daquelas que lhe roubam de si mesma e não a devolvem mais. Ainda de olhos fechados senti o cheiro de sexo, loção pos barba e promessas. Mãos fortes lhe puxam pela cintura, uma boca quente lhe beija a nuca. Os pensamentos se desmancham, dando lugar ao desejo. Os pratos e talheres são jogados ao chão. Na mesa da cozinha o delicado amor é decomposto em pura e simples paixão.

[Poliana Fonteles]