Queixa

Não gosto da sensação que antecede o pranto, mas o pranto em si alimenta o meu estado lacônico, rega meu coração antes seco, como ramificações desidratadas comprimindo cada batimento, o choro rega a dor e alivia a alma. Minha esfinge está no ato, não sei chorar, só me resta choramingos desengonçados que me comprimem ainda mais o peito. Minhas lágrimas só irrigam meu ser se o sentimento de angustia ou prazer for maior que a tulha do íntimo. Então se alarga em meu peito e solidificá-se em água e sal, numa mistura homogênea. A lágrima. Gosto da sensação, do gosto, da textura única. 

[Poliana Fonteles]